Wislawa Szymborska

Entre páginas uma rosa guardada.

Tudo é apenas encontro!

Humana teimosia de derramar lágrimas.

Bete-Sita

Em três linhas

O casaco vermelho morre de frio

Fora do tempo, pendurado

Coração, armário vazio.


Bete- Sita

Borboleta Amarela

Colorindo o branco papel revela

A vida desbotada que leva

Quer ver o mar, morar em Ipanema e escrever poema.

Bete-Sita

Sem verniz

Gosto de minhas unhas assim

Cruas

Como um insulto.

Bete-Sita

Filha do Desmande

Única e desnaturada,

Fria, desqualificada, ausente, descrente.

Homens esbanjam palavras, o tal pelo menos é mudo.

Bete-Sita

Com atraso

Lágrimas de ontem

Caem justificadas

Nos motivos de hoje

Bete-Sita

Varal de suspiros

Ouço tua voz nos escritos
Ao inspirar o ar dos desditos

É saudade que vomito

Bete-Sita